ANA DEACRACIA

DIARIO DE UNA LOCA

Y me preguntan: ¿qué será de esta niña que nace?

Yo la miro, la miro…,

ella me sonríe, ingenua,

con un rayo de oro que te extirpa la vida,

que te nace, y te muere,

o que quieres morirte.  

Se remueve mi estómago,

ella es de verdad de oros,

y se nos fue olvidando…

-ya no me quedan lágrimas-

un nudo de tripas y cerebro me revienta,

se ha volcado la luna, así, de momento,

justo cuando disfrutaba mirándola…

Se ha volcado la luna y sin trozos de luna

es imposible que nos nazcan panes

en la punta de los dedos.

Una miseria impúdica me recorre la cara,

no sé cómo limpiarme,

me ensucia,

me percude las manos.

Justo así, tan injusto y tan frágil.

¿Dónde los locos que hacen del paraíso un manicomio

para que no reconozcamos la calumnia?

Duele, duele tanto el abismo,

quizás porque en él nada está su lugar,

todo arde lentamente,

acaso tan rápido que no lo vemos.

Se nos quema el amor

y nos vamos quedando

tan tristemente solos.

¿Qué será de esta niña que nace,

si ya le estamos llenando su carita

de adornos que se pudren?

¿Cómo diablos se salva a una flor?

DIARIO DE UNA LOCA

Era hasta diez.

Así de simple,

hasta diez.

Así de ingenuo…

Todo visible, transparente, fácil.

Bajo control.

Un, dos, tres…

Jugar con el teje, era hasta diez.

Ahora sé la mentira!!

Qué dolor este,

qué cansancio,

cómo el peso,

asumir la angustia,

la oxidación que nos provoca el mar…,

el insoportable horizonte que se repliega

a pisotones sobre sí mismo.

Qué dolor esta vida…

-era hasta diez…-

o quizás esta muerte.

 

Pensé que había

una curva lemniscata

que impedía una traición.

Un dos tres…,

Segura de que no éramos

simplemente un fraude.

Estamos abajo,

enredados entre sangre y madera,

-ahora una lágrima…-

caemos un poco más

a pesar de la música,

me enredo en el esparto,

ni siquiera los besos..,

tan triste, pero aún sonrío.

Un poco más…,

cayendo un poco más…,

y me niego,

-era hasta diez-,

no queremos mirarnos,

nos negamos mirarnos

aunque al sudor de este viaje

vivamos en las antípodas

de

cualquier

juego,

o

tristemente,

tristemente

jugando.

© Ana Deacracia

DIARIO DE UNA LOCA

CARTA A DIOS

Dios, sé que algo no va bien,

hoy mi familia se ha asustado

cuando con un martillo me he cargado a golpes el televisor.

Acababan de dar la noticia de cómo quemaban vivos

a los ciudadanos de Bangladés,

como cortaban a los niños en pedazos

y después lo echaban a la hoguera,

acto seguido un anuncio de alarmas en tu casa,                  

cuidado no te roben!!!,  y me eché a reír, que no te roben,

como si eso fuese fácil…

más tarde hablaban de no sé qué operación de estética,

y el exceso de peso.

Dicen en que en Bangladés el hambre es grande,

enorme, decía el corresponsal, enorme el hambre

la pena, el desarraigo, el vacío de las manos,

la oquedad oscura que les llena  los ojos

de ese pánico también enorme, el pánico…

Dios, no sé si hemos pecado,

pero todos, en mi casa, cogieron unas herramientas para ayudarme a golpear,

y terminamos tirando la televisión por la ventana.

Sé que algo no va bien,

este mundo tuyo está repartido como una mala pesadilla

y todas las partes están envenenadas.

Quizás muchos estemos muertos, igual es eso.

Ciegos seguro, no lo vemos ,

no queremos saber lo que no vemos

en este país de las maravillas…,

mientras a mí me preocupaba las puertas nuevas

que pensaba poner en mi casa.

Sé que algo no va bien.

Por eso también he destrozado las puertas,

me recordaban al reparto de tierras,

y he rasgado las cortinas,

buscando la luz, Dios, buscando la luz,

y evitando cualquier resquicio de bandera,

sé que algo no va bien,

la luz, señor, la luz

a ver si soy capaz de encontrar entre todas mis cosas

la esperanza, yo, que sé que algo no va bien.

Igual no me explico con claridad.

Pregúntale a los pájaros, al agua,

reúne a los árboles  y al mar,

y que ellos te cuenten

su versión de la historia.

Ana Deacracia

PERRAS

Hay una perra en mi portal,
nadie sabía de su presencia; no ha gritado.
Herida de muerte, y sin embargo calla.
Parece como si de todos sus orificios
le hubiesen arrancado de cuajo las estrellas,
y una luna de oros le ahogara la garganta.

El rincón de la entrada luce oscuro,
tanto, que me he manchado la ropa de tan cerca,
tan cerca que me ha dado,
la muy perra, un bocado en el alma,
gruñéndome a la cara todas sus madres perras,
esas perras hermanas, esas mujeres perras,
todas, me han ladrado de golpe,
incluso yo me ladro por instinto.
¿Una perra muriendo en mi portal?

Apenas es una perra nueva,
se ve que ha sido “cogida” por algún que otro animal;
usada por los perros,
maltratada por los perros,
humillada por los perros,
mutilada por los perros,
muy jodida por los perros.

Al final decidimos llamar a las autoridades,
se han reunido personas relevantes:
el político, el juez, el fiscal,
el médico buscaba entre sus piernas
cualquier atisbo de pureza.
También un puñado de curiosos ciudadanos,
y todos han llegado al mismo acuerdo,
la misma conclusión:
no hay ley que ampare,
que proteja a perras como esta,
¡que nos proteja!,
ni tan siquiera que limite o acuse a ciertos animales
aunque tengan la rabia.

Se han echado unas risas.

© Ana Deacracia

Y si Ulises jamás pretendió volver a Ítaca,

y si su guerra fue precisamente esa,

no llegar nunca a puerto ?

Descolocar la historia para ubicarse.

Y si soñaba morir con las sirenas ?

Amor y mar.

Dadme la humanidad que me pertenece,

y abandonadme en ella,

– pudo haber gritado-.

Diagnóstico

Me duelen las manos porque las aprieto cada noche

y doblo las muñecas cuanto puedo…

Me duelen las encías porque las aprieto cada noche

y muerdo cuanto puedo….

Me molestan los oídos porque vivo tensa

como las cuerdas del más jodido violín.

Y tengo que controlar continuamente

el síndrome mecánico compulsivo que padezco…

Me han dado el diagnostico.

Lo sabía, yo ya lo sabía…

Santiago Aguaded Landero. "El indigente Andaluz" En el laberinto de Carrefour.

Presentación en Café cultural Trébol

Santiago Aguaded Landero.

"El indigente Andaluz"  En el laberinto de Carrefour.

Todo podría quedar dicho con tan sólo una frase, iluminadora de las Ausencias que el autor predica como cantinera insustituible.

Todo quedaría dicho con una simple frase que nos ubica en la administración de la muerte continuada de la vida en esta sociedad decadente y autista.

Todo en una frase que se recoge en una de sus anteriores obras "El libro de fuego"

Dice Santiago:

¿Quién vigila al vigilante?  

El vigilante zafio que organizó las tripas de este mundo, producto de nuestra necia manera de delegar…

Dimos hacienda y licencia, irrecuperables.

Y entonces ofrecimos el alma de forma voluntaria.

Me atrevo a apuntar que eso ha sido los más terrible que ha hecho el ser humano. DELEGAR.

No es el desahuciado, el indigente, la victima atroz que reconocemos hoy, causa y producto de este capitalismo brutal e impudoroso que nos ataca en esta guerra encubierta, o cara descubierta para algunos.

No se trata de él, del indigente al uso.

No solamente él, el desahuciado visible, la consecuencia de nuestro miedo. Miedo como estructura fundamental del sistema. Zapata arquitectónica que asumimos desde la más terrible aceptación, sin análisis.

No importan las balas…, mientras que el pecho sea de otro, cuando la realidad es que siempre nos dan en el pecho.

El miedo nace ahora con nosotros como instrumento para la organización y reorganización, que no en pro de nuestra defensa, como lógica intención del dios de las cosas.

Miedo. Ese que se vislumbra y te ataca en ese poemario.

No es el indigente, este andaluz de Carrefour, ese que miramos de soslayo, cruzando los dedos para no serlo nunca, o mirando para otra parte, prepotentes en la seguridad de que jamás seremos parte del desastre, cuando somos desastre en palabras mayúsculas.

Ese es el desahucio al que el autor se refiere. La actitud de todos y cada uno de nosotros ante el embargo de nosotros mismos.

Él es el indigente…, moribundo viviente en esta sociedad precocinada.

Se muere, el autor, entre Ausencias ¿Exilios/Distancias/Vacíos? venidas y prevenidas, en una constante secuencia de arritmias, donde le duele las sombras y las luces, donde todo es desgarro.

CUERPO DE SOMBRA,

en el Carrefour existencial de las evidencias.

Cuerpo sin piel, en la realidad-ficción sin decoro. Ese soy yo:

el que descubre luces y las cuenta. Luego las escribo en un cuaderno

de notas donde, algún día, algún sabio fugaz deducirá

la unidad de los contrarios: luz y sombra, presencia y ausencia.

Mi existencia escrita, con el claro pensamiento del diálogo, aún

sin diálogo. Este cuerpo de sombra, con sus claros deseos de

SAL y amor, frente a la fragua del lenguaje. Esa flor inmaterial,

que conjuga disciplina y transgresión y controla, con la absoluta

precisión de un experto lanzador de cuchillos, mi espíritu

contumaz, acostumbrado al Dolor, al Olvido.

 Dolor, Olvido, protagonistas tangibles y tantas veces esa Ausencia, como decapitador absoluto de la vida. Ausencia limitadora y alquimista, por el poder que imprime en la palabra…

 Ausencia… consciente de que solamente vivimos en decadencia, en la muerte lastimera en la que latimos, él y  su necesidad lacerante de calmar su hambre. El hambre de todos, es el hambre de todos, aunque el resto no lo grite.

Él es el indigente, protagonista y referente del ciudadano del mundo y de sus cosas… Consciente de que nada necesita más que la propia vida, tiempo, amor y condescendencia, en su desdén/afinidad lúcida hacia la SAL en todos sus aspectos, SAL, como concreto acrónimo de su propio nombre, como imagen perfecta con la que se sustituye a sí mismo.  

Dice Santiago: Busco su piel ungida por la tristeza de las serpientes de SAL,  y como digo, dejándome absorber por la magia de la palabra podría ser él la serpiente de sal, inoculando tristezas, cuando es inevitable…, o sal, como salario/esclavitud, en esa asociación de la palabra, enorme bola de nieve. Visión para los ciegos, en la necesidad de no sentirse solo en un mundo que se resbala en sí mismo.

El hambre del mundo…, la equivocación de la idea. El contexto hilvanado en madejas confundidas, en parámetros otros, diferentes al hambre verdadera en la que adolece el hombre/la mujer, sin querer mirarse, porque nos miramos solamente el ombligo como punto álgido al que  nos aboca el proyecto.

LA PUBLICIDAD del hambre/la carne me acerca

un instante al límite del Carrefour.

Mas enseguida veo la trampa que el tiempo nos tiende. ¿Qué

es el hambre? ¿Una ilusión de movimientos peristálticos o el

simulacro real de un estómago enfermo? Ellos siempre llevan

el insulto en los ojos y en los labios el eufemismo. ¿Qué haremos?

El tiempo no es más que el vértigo profundo de una idea

y nosotros somos muchos y tenemos mucho tiempo. Porque

existen flores enfermas que mueren en los suburbios, escribo.

Porque el futuro es un fusible fundido. Porque nos gobierna

la muerte y el humo de muestras hogueras prende en el olvido.

Porque Luna se ha perdido en el laberinto del lucro. Porque la

verdad es un virus un veneno diluido en una infusión de valeriana.

Porque la estética no me convence como forma de resistencia:

por eso cierro los ojos y veo la piel púrpura de la

lepra en mi cama de cartones. Por todo esto y más, resisto, resistiré.

 Hace de conciencia, el autor, una constante idea que persiste en cada página, abriendo los laberintos a los que estamos sujetos y provocando ecos concatenados en la ilusión de que su lectura fructifique y provoque la animadversión/adhesión a la verdadera luz de esa SAL gobernadora.

Y para ir concluyendo quiero hacer hincapié en un extracto muy clarificador de una de sus prosas, que resumen el lugar perfecto en el que instalarnos en ese NO-LUGAR de este CARREFUR imaginado/real en el que vivimos.

Dice Santiago en su CARMEN DEL INDIGENTE INSULAR, que así se titula la prosa que  nombro:

Si escogiera, si pudiera escoger el camino, el destino o el amor; si escogiera hoy, volvería a elegir la pobreza, nacer con la memoria del AGUA y la TIERRA.

Ese sería un perfecto inicio al mundo de los hombres.

Y me vais a permitir otro pequeño fragmento, no soy capaz de cerrar esta presentación obviando otro comentario para mí muy especial. Es un trocito que me causa una punzante ausencia…, por de quien es el personaje a quien se refiere, y por el significado concreto para mí.

Hay mendigos, dice Santiago, como Josefito Figuraciones, que conocen las pérdidas del cielo y por eso lo mira con un calidoscopio de metal para recordar a su madre también mendiga.

Permitidme una licencia: Josefito era un personaje de Juan Ramón Jiménez, lo digo para quien no lo sepa. Él se esconde detrás de su invención, y desde él le dedica a su madre la frase más bella del mundo.

Y yo con la intención de terminar, con amor y esperanza en el ser humano, esa necesaria sensación, como aire para la supervivencia, creo que sería reconfortante terminar citando al poeta.

Decía Juan Ramón de Josefito, de su madre, cuando miraba por su caleidoscopio.

"se caían musicalmente unos cristales y aparecía una madre suya bordeada de colores transparentes"  

Ana Deacracia

JUAN ANTONIO GUZMÁN / UNIVERSO... un verso

PRESENTACIÓN DE LA OBRA DE JUAN ANTONIO GUZMÁN

(...Y yo que sólo quise,

después de haber nacido,

sencillamente, ser).

Bonares, el poeta dice así cuando habla de su pueblo:

Mi pueblo vive al lado del tinto, río Tinto, y de otros pueblos blancos. Su  nombre significa: Buena cosa. Su escudo lo componen: un fondo verde campo, cuatro pámpanos de oro de cepa vendimiada y la expresión de un lince mirando de frente.

Al despertar los días, mi pueblo despereza un aliento de arcilla, de pan, de aceite y mosto.

Siempre que desayuno un tostón calentito, parece que me como la esencia de mi pueblo….

Respeto y añoranza a su pueblo desde la visión de aquel niño que fue, su ingenuidad perdida en los años, que nos la roban incluso desde la licencia. 

Me gustaría encontrarme

en un jardín del mundo

al niño que maté con mi experiencia

para darle la mano,

para comprarle un globo,

para sentirme necio y sin respuestas

a su montón, sin orden, de preguntas;

para llenar mi cuerpo de barcos de papel

         y pasear, unidos, ilusión y nostalgia

Me deshizo el poema que escribió con poco más de veinte años, y que recitó en Almonte. La primera vez que nos veíamos.

Envidié a su madre, en ese momento…, me hubiera encantado que mi hijo hubiese escrito algo parecido a esa edad, pero por otro lado era evidente que observar de esa manera el mundo, es abrirte en canal demasiado pronto.

Así, con desparpajo, sonríe ese niño

tras jugar con el barro de las primeras lluvias,

sin saber que una nube se despertó llorando,

sólo ve que este mundo le ha manchado las manos

al hacer despacioso su primer valibache*.

Todos vimos perplejos la pureza abatida.

Se estremeció el espíritu tras masticar limón...

Y los dientes de leche convirtieron la estopa

          de boca agonizante en un cielo lunario.

Uno de sus tantos poemario "Universo y verso"…

donde aúna varios de ellos, me ha dado la oportunidad de ahondar en su alma.

Valoro a los poetas por lo que me dan, y transmiten, no soy crítica ni mucho menos. Solamente soy percibidota del verso e indagadora del mensaje. Me inmiscuyo y navego.

 Juan Antonio Guzmán, se da entero y nos llega desnudo con todo su tremendo equipaje.

Su poemario me estalló en las manos…, de golpe me sugirió pintarme la cara con sus frases, llenarme de guerra, de ansias y rebeldías, de alarmas gritadas desde el corazón.

 De vida observada con cientos de ojos, y convertidas en poemas, con su belleza azul, y una sensibilidad inesperada, suave, como la rima más exquisita. Fuerte, como el golpe más certero sobre la mesa.

 Entonces es cuando me reafirmé, cuando me contagió la enfermedad de su verso, es UN POETA JUAN ANTONIO GUZMÁN.

Cuando el viento de un día arrastre ante tus ojos

el cansancio de un hombre envuelto en su añoranza

con el rostro marcado a fuego por la angustia,

no le mires su pecho hacia dentro arqueado

como nido indefenso de derrotas latentes,

mejor será secar ese volcán ahogado

de llorar para adentro con lágrimas de fuego...

Acógelo en tus brazos, agacha tu mirada

          y ayúdale, sin prisas, a levantar la suya.

Su elegancia se desliza como un gigante sutil, rompiendo a pedazos las estatuas, derribando muros invisibles y sembrando en las almas el análisis necesario para crecer en plena simbiosis con el poema, que es poesía como vínculo imprescindible del hombre con el hombre, del hombre con la naturaleza, de hombre con la nada, y con el todo, en esa realidad permanente en la que intentamos sobrevivir.

               Todo es ya en su nada.

    Presiento que el poeta no cesa en la búsqueda de sí mismo, del mundo en el mundo, de los porqués que jamás tendrán respuestas, innecesarias cuando uno se responde a sí mismo.

Dios se hizo verbo.

Y el Verbo, Nombre.

Y el Nombre, Hombre.

Y el Hombre, Verso.

Y el Verso, Mundo.

          Y el Mundo, Infierno.

La lucidez que agrieta las heridas del analizador ante realidades, aunque aún no siente que estemos del todo perdidos en medio de la pérdida.

La belleza de la naturaleza, lo esencial, él lo sabe, lo declama, precisamente en lo esencial está la esperanza.

El amor, la mano tendida, la generosidad. El animal tibio en conjunción con el árbol, con la luz, con la rama incesante en su crecimiento para hacer nido al pájaro que la habitará, es ahí donde se percibe el susurro de los dioses, el latido del universo con el que se presume parte y enemigo, imprescindible y completamente prescindible, en la ambigüedad de la cordura que asume que el hombre no es más que eso, el humano que llueve su prepotencia sobre todas las cosas.

¡Ay, Tierra!

En ti se dan los sueños,

en ti se dio la mente.

¡Qué maldición tan grande!,

¡qué bendición tan pura!

Y acaba el poema…

En ti estamos todos y de mí te alimentas.

La vida se alimenta de la vida y en la vida nos preparamos para la muerte, morimos a cada instante. La muerte es nuestra compañera inseparable de la vida, que no es más que eso, la preparación cómoda o incómoda hacía la muerte.

Es una constante, la muerte late incesablemente a nuestra vera, no convivimos solamente con nosotros mismos y nuestros abismos, ella siempre luce a nuestro alrededor como una sombra a la que terminaremos besando en la boca, pero mientras tanto debemos en la consciencia de ella, obviarla, ganando batallas, sobreviviendo.

Ese es el mensaje trágico a la vez que tranquilizador, porque la muerte espera tranquila y paciente el beso….

Me quejo de los hombres

que, al mirarse en espejos,

ven al hombre indefenso.

¡He roto tantas lunas pasando por delante…!

Cada vez que lo hago más condeno a mi cuerpo.

El peso de mi odio

es un amor tan fuerte

que me ahoga a mí mismo; si respiro

no es aire lo que a mi pecho llega:

son gritos de sudor, paciencia y hambre... Y

por eso lloro mi vida.

Y me muero...

Es mi muerte quien sella mis actos.

El universo como administrador cósmico, como grandeza generosa, contribuidora de fuente y vida. El universo cambiante y progresivo, perceptor de sensaciones y circunstancias que cambian el paisaje continuamente cuando la rotación de nuestros propios planetas es única en cada uno, en un mundo de caos donde "la pachamama"  diosa madre de pueblos precolombinos, late dentro, como un corazón anexo al corazón, en la ceguera y el reencuentro, en la intención y la evidencia.

La vida es corta,

el mundo crece...

Hombres, pensad de niños.

Niños, seguid jugando,

          nunca penséis.

En la conspiración eterna entre las órbitas. En la dualidad de resistirse a morir o de soñar que somos un momento.

Pero el hombre es indómito, y cultiva la muerte

como divertimento, y ambiciona poder,

y acumula una historia sin salir de la histeria

de no saber vivir en paz consigo mismo.

Tal vez, por eso, amigos, escribimos historias,

historias de la histeria como divertimento.

Desde que el hombre obtuvo su uso de razón,

el hombre ya no siente ni escrúpulos ni dicha.

Mató a su niño, y punto. Después que ya enterró

su muerte en sus adentros, después de superar

su vida sin amor, ya todo fue más fácil...

Inventamos las guerras y la ambición y el hambre.

         Éstas, insuperadas; aquellas superables

La belleza fragua, hace uno a cada estrella con el yo mismo. Da pie, razones para construir, nos da agua para interrumpirnos en la poesía y dejarnos llevar, bebiendo como alimento único, a veces, cuando vivir no es suficiente.

La belleza es la amante que nos sostiene y nos regala la manera perfecta de fundir entendimiento, lógica y sueño. 

Es beso,

un verso,

ver eso

uno

que no es

y es

          el Universo.

Morimos cada día, matamos cada día, asumimos con cotidianidad cada pequeña muerte.

Pero el hombre es así

El hombre deja la paz en la montaña

y vuelve solo.

En la ciudad le esperan el grifo y el reloj,

el miedo y la mirada.

Es probable que vea

un sueño en la ventana de un edificio viejo

secando

su misteriosa lluvia

al sol emparedado de la calle.

Es posible que encuentre una amistad cansada,

como si alguien muriera en sus adentros.

Pero el hombre es así: De piedra lleva oculto,

          detrás de cada olvido, un cementerio propio.

Universo sin paz, sin el pan necesario para desfallecer, en la búsqueda interminable de una estrella que nos salve y nos dé la razón y el equilibrio. Esa paz necesaria que es tan esquiva y a la vez tan vital, en la propia quimera de su existencia. El hombre como cargador de la única salida, la esperanza que persiste, consistente, como ceguera oculta tras los ojos.

Nadie podrá vencer la paz del todo... Aunque quiera beberse la mar de un solo trago, aunque quiera quemar la vida de los bosques.

¿Queréis que cante el hombre a nuestro hombre?: el que exige justicia y no la cumple, el que no grita pan para no dar un trozo, el que sueña despierto por temor a la muerte, el que duerme sin sueños por temor a la vida... ¿Y el hombre está pensando en ser feliz…?

        Sintámonos los dueños de un mundo colmado de apariencias. Sintámonos partícipes de un mundo roto por los codos y a punto de estallar por todas partes. Aunque, mejor, esperar de vacío; por si, acaso, el destino y el hombre se cargan de verdad

  

Siempre la esperanza golpeando la incertidumbre, cuando el amor es balsa donde navegar a ratos que no se acaben nunca.

Que no falte el amor, ruega el poeta, el amor,  es el verdadero universo único.

Siempre las estrellas envueltas en lo humano…, el mar, la tierra como vehículo hasta los cuerpos amantes en su derrochar vida en cada fusión de almas, con lo sencillo de amarse y los cósmico que se presiente al goce.

Vuelcas, cuando sonríes, el mundo por tu aliento y en tu semblante asomas los parajes recónditos de la mar, de la tierra. Sea contigo lo blanco, lo esencial, lo sencillo.

Para verte completa, he de cerrar los ojos y encender la alegría de tenerte; tan cerca y tan distante, tan confusa y tan clara, como mi alma toda. Abrazando tu cuerpo, anillo tu melisma; entonces, bebo el sorbo diario de agonía y lo convierto en polen.

Prolongado en tu entraña, es el único instante que no cabe en mis días, ni en la luz de tu noche, ni en las simas conjuntas de las aguas océanas.

 Juan Antonio Guzmán, concluye. La belleza, el amor, la paz lo tranquiliza dentro de su propio debacle.

Encontrarás la verdad cuando se agoten los errores más cercanos a ella. Aquí está, cubierta de patrañas, necedades y cierto miedo a descubrirla. Porque lo evidente nos obliga, nos conduce, nos absorbe, nos libera sin acto voluntario, y la soberbia fomenta una verdad que no es la verdadera, pero sí nuestra, la nuestra. La verdad está aquí, adosada a la suela de un zapato cual chicle lastimoso, amasada con jugo salivar en alimento

No sé…

Solamente sabemos que no sabemos nada, o igual sabemos tanto que no queremos saber más de lo que ya es evidente.

Podría haber seguido hablando durante horas… Da para eso. El verso del Juan Antonio Guzmán se hace latido en mí, como una ola de espuma en el otoño cuando el frió te cala los huesos y la generosa ola te cubre con su bruma etérea y verdadera, y te vuelves espuma tu también, no sabes si te duele o si te abriga, pero te hace vivir y revivir, y se trata precisamente de no morir viviendo,  sino vivir muriendo.

Podría llevarme horas ahondando en las conclusiones y los sentires del poeta, recreándome en la belleza de sus tantas frases penetrantes y mágicas, pero termino con una frase elegida entre tantos escritores, por el mismo.

George Steiner: «Hablar desde el silencio de la creación es peligroso. Hablar con el máximo vigor de la palabra, como lo hacen los poetas, lo es más todavía».

Y yo añado, que me enamoro de la frases, cito una que me ha encantado.

Hay mares de ginebra en los estanques.

Juan Antonio no le hado ese contexto, pero esta frase me dice que

aún nos queda esperanza, si de verdad surgiera la ginebra de los mares, y nos sintiéramos ebrios de naturaleza en la consciencia cósmica de que todos somos todo y nada.  

ANA DEACRACIA

JAVIER SÁNCHEZ DURAN "MAR DE AUSENCIAS"

 ...Emborrachó mi infancia con olores, sabores y recuerdos perdidos

en los jardines secretos de mi alma...

Javier Sánchez Duran recuerda vivir en un jardín.

Esta frase está dedicado a su tío Juan, su padre en su primera infancia, cuando su corazón se hizo pueblo.

Sin embargo yo presiento una infancia navegando en su mar de ausencias, quizás sin él ser del todo consciente del peso tremendo de las ausencias en la que nace ya; soñante de su pecho de luna, los besos de su madre.

Es esta sensación la que extraigo de su poemario, la ausencia como sentimiento predominante, como un latir profundo, mientras él se debate en un acumular nostalgias, por no mirar al fondo vacío que pudo provocar el exilio del mayor sentimiento.

Murmuran canciones

que tú me cantabas

cuando yo era promesa

en tu vientre de nieve.

Nunca disfrutó del arrope extraordinario de una nana en la noche, de un cariño con ternura infinita, esa que ronda como una hada en cada poema, como un perfume a campo de ropas amarillas, cuando el viento mesa suave la larga cabellera de los alisos.

Javier deja estructura de naturaleza en cada página, como un arquitecto de lo interior, del cálido sabor que esconde un puente viejo, al que abraza la yedra, se arropa con el entorno al que da entidad y se enamora. Eso hace un alma sensible. La belleza como premisa para sobrevivir, lo natural como estandarte y bandera.

Javier nos abraza y nos mima, es ese profesor que quiere al hijo que vislumbra en cada alumno. Su poema es coherencia y recato, con ese saber organizar secuelas y envites, amor y sentimientos, como el mejor transmisor del mundo, el buen maestro que ama con total devoción su trabajo y su vida.

El poemario es Javier en esencia y sin mácula, libre de todo subterfugio.

El poemario es un latido caluroso en la bienvenida del mejor verano cuando afuera hace frío.

Javier nos ofrece el arrope que le ha ido robando las agujas del tiempo, cansado de tanto expolio, él se revierte en afecto, trueca dolor, ausencia, y añoranza, mirando de frente la felicidad de la que ha sido portador y la acumula a raudales en el claro valle de sus ojos, no puede ocultar que en su mirada se mece el vino, la siembra, el beso, el sueño cumplido de una vida plena, y entonces las briznas le preceden por todas partes, y tatúa la frase que te deja prendida, a punto de ser alma, para besar el alma de quien le lee y le disfruta.

Javier es la ternura en palabras mayúsculas, no quiere frases mal sonantes que te duela al oírlas, por muy duro que sea el mensaje del poema, por muy lúcido que se exprese, siempre lo hace con palabras cómodas y agradables, con música de agua y ecos de su sierra encantada, fotograma de su mundo interior, su mar y su sierra, su playa y su huerta, su espuma de olas besando las hojas nuevas y el canto de los mirlos que juegan en la primavera cuando revienta mayo.

El autor de este poemario es la normalidad del tiempo que encamina los pasos del poeta y se hace rima al paso de los años, sabiéndose no inmune al delicado devenir, y llenando sus alforjas de la plenitud del tiempo y del espacio que le ofrece la vida, para no llegar a término sin haber sentido la belleza, lo suficiente.

Javier en sí, es poema.

cuando llueva

Espuma la armonía, dentro.

Rebusca en el trasluz de los espejos

si las fracciones no te ofrecen la luz

y los instantes.

No te enerves, regresa al alma

cúbrete con  el chal de los distintos,

y clava el tacón dispuesto a pronunciarse.

No te detengas, no pares,

no cambies nada del gesto,

ni la facción. Deja que el viento…

Rezuma el latir, no cejes,

muda el color en los iris de los ojos

de aquellos que no sepan mirarte.

Inaugura un bosque de esquejes nuevos,

donde las manos se cojan unas a otras,

y todos seamos árboles creciendo

al cielo ramas repletas de ternura en sus hojas.

Disfruta de las ansias sin disfraces ni secuelas,

y cuando llueva…, siente el agua

que moja los laberintos y continúa… 

bailamos a oscuras

En los pliegues de la ropa cuando te vistes,
en las horquillas que te prendes,
sobre el mármol frío donde dejas tus cosas
cuando el espejo te mira a los ojos.

En el lugar preferido de tu sofá,
en las teclas negras de tu desahogo,
sobre los álbumes que te cuesta hojear…
sobre las hojas de tus poemas,
dentro del poema, en su destilería…

En el zócalo inquieto de tus zapatos,
en el tacón pendenciero,
en tu pelo revuelto cuando duermes,
en el sueño profundo y en el urdir a solas.

Entre todos tus libros, tus hilos de colores,
en el cajón de tus encajes 
donde está la huella de tus noches 
y el aroma de lo más tuyo.

Quiero pensarme allí, 
que la distancia es tan sólo una estación
al paso de los trenes...,
una manera de llamar al punto 
que interfiere entre ambos
cuando realmente bailamos a oscuras
y un paso y otro y otro...

El ascensor

Regresaba al mismo edificio, y me dije,

no puede ser, volvérmelo a encontrar…

Y casi nos chocamos al pasar al vestíbulo.

Mi sonrisa se presentó sin avisar.

Él me devolvió la suya, más comedida,

casi a medias, ladeada en el gesto.

El ascensor llegó de improviso,

no sé en qué estaríamos pensando.

Ambos íbamos a la décima planta.

Su mirada de plomo se incrustó en mis pestañas,

oscura y hemostática, o quizás lacerante

como un tajo que cruza…,

tanto que presentí su desborde a mi escote.

Me miró de tal forma que su rozarme

lo presentí en mi espalda,

recorriéndome ladera abajo, como la fiebre

de abajo a arriba..., con sus ojos de lobo,

con mi piel de leopardo, con mi locura intacta,

con su temblar de infierno,

concibiendo nirvanas a la vez, con ese juego….

Y mi mano a un paso de alcanzar los tramos

de su insensatez y la mía, de acariciar su pecho,

en el mezclar mis dedos en su melena, estaba.

Gozando el aceituna de su mirarme a solas…

Mi sombra colapsada en la lujuria

que embadurnaba la puerta de salida,

y el espejo oportuno que me ofrecía la imagen

de su vaquero azul.

Y puede, que, su mano en mi cintura,

elucubrara, y sus locas ideas saltaran en pedazos

al mismo tiempo que sus ojos continuaban

rompiendo los márgenes y los sometimientos. 

Sus labios a mi boca, pensaría, supongo,

su lengua suplicando que jamás

alcanzáramos la décima planta.

Pero se detuvo el ascensor maldito.

Me dejó pasar a mí primero,

su aliento desde tan cerca que..

No le he visto más.

Hoy vuelvo.

disección DE UN CADÁVER

 (Poemario A PUNTO de publicarse)

POLVO

El evangelio urbano según la Cinti

Augusto Thassio S. Gómez de los Infantes

...Esquivo las manadas

de cabrones sumisos,

vitoreo la bravura

de motores rugientes

y pongo banderillas

a los paso de cebra...

…

...Los hijos que no tuve

me tiran de las ropas

se me agarran del cuello

procurando caricias

que ahogué entre las aguas

estancadas del miedo...

…

Hacía tiempo que Cinta había muerto, mucho antes de su miedo, de su rabia, de su delincuente manera de morirse, poco a poco, como se deteriora una flor en solo una primavera, con esa lentitud urgente y lógica, cuando cada día se pronuncia una muerte, una huída distinta y miserable, en la visibilidad de su entrepierna, de su muslo,  por los caminos abiertos de su piel y a los ojos de aquellos que nunca la miraron.                        

Augusto Thassio disecciona el camino hasta hacerse arteria putrefacta, el olor nos mancha hasta los huesos. El poeta continua escarbando en las heridas que salpican palabras malsonantes, rimas pintadas de la cruda realidad cuando el dolor, el miedo, no encuentra ya lugar en el pecho, ni la lágrima. Cuando el alma se vuelve sólo coño entre las piernas a la vista del mundo y sus secuaces.

Tremenda manera de vaciar un cadáver. Intensa autopsia de una mujer expulsada del trozo de paraíso que a todos nos pertenece, y expuesta al cadalso cotidiano de las calles, entre semáforos naturales, donde la humanidad no encontraba hueco ni soltura, entre secuencias mundanas, exigibles al latir de un ciudadano cualquiera. Ella no lo era, sin derechos,  muerta, mientras el rojo de su sangre se iba volviendo negro y el aire nunca fue aire, más que viciado elemento para seguir su ruta hasta el ataúd que le imponía cada paseante.

Nunca una sábana se volvió tan urgente como en este poemario, donde el lupanar lo lleva a cuestas la protagonista, en los hombros.  El pánico es vivir, seguir latiendo, mientras los ojos se vuelven testigos incapaces de sentirse por dentro.

Valiente y descarado el poeta, se mimetiza, se inmiscuye en la oscuridad sanguínea, en el voraz apetito de horas y minutos, mermados de briznas (la muerte llevó siempre la ventaja) por los territorios opacos por donde viajaba la protagonista, hasta dormirse un rato en el corazón de la Cinti.

Testigo único, el autor, de su morir viviendo. 

...Cagándome en la madre

que parió a medio mundo,

les grito en desafío que imiten

mi desgarro de himen.

Y se unten el dedo con saliva...

El contador de historias desvergüenza al verso para hacernos partícipes de la caída al abismo que propone el vicio blanco, suave, atractivo, disfrazado de paz en la encubierta forma de proponer un secuestro inacabado. Consigue, en su rima apócrifa, que todos al mismo tiempo seamos la Cinti, cuando la fluidez nos convierte en secuestrados anónimos del blanco poder en forma de Polvo.

...La Luna está preñada.

Y yo jodida.

En las esquinas de los malos ratos...

.

Magnífico, Augusto Thassio.

Ana Deacracia.